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Ich sitze auf dem kalten Boden, umgeben von Müll und Verfall. Meine Kleidung ist zerfetzt, der Stoff hängt in Fetzen an meinem mageren Körper. Dreck klebt an meiner Haut, und ich spüre den stechenden Geruch von Alkohol und Verwesung. Die Bierflasche in meiner Hand ist mein treuer Begleiter – ein ständiger Trost in dieser trostlosen Welt.
Mein Blick fällt auf das Handy, das ich in meiner Hand halte. Ein iPhone, vermutlich gestohlen. Die glänzende Oberfläche steht im krassen Kontrast zu meiner eigenen Existenz. Ich frage mich, wie es dazu kommen konnte. Wie ein Mann wie ich, der am Rande der Gesellschaft lebt, plötzlich ein solches Gerät besitzt.
Ein Fremder nähert sich mir. Er will mir Kleingeld zuwerfen, doch ich schreie hysterisch auf. "Ich bin zum Islam konvertiert!", rufe ich. "Allah wird für mich sorgen!" Meine Worte sind ein wildes Durcheinander aus Gebeten und Verzweiflung. Der Fremde versteht mich nicht, aber das ist egal. Ich habe es jemandem gezeigt – im Forum der Verlorenen, wo wir uns gegenseitig Trost spenden und unsere Geschichten teilen.
"Schier! Scheer! Tschia!" rufe ich immer wieder. Die Worte sind mein Mantra, meine Verbindung zur Welt jenseits des Bahnhofs. Dann sehe ich das Taxi. Es hält vor mir, der Fahrer blickt mich mitleidig an. Ich steige ein, die Pfeife zwischen meinen zahnlosen Lippen, und lasse mich davontragen. Manche Leute mögen mich für einen Haufen Elend halten, aber ich habe meinen Platz gefunden – zwischen den Schatten und den Sternen.